La maman de Maya étudie le ciel. Cet hiver-là, elle emmena Maya dans une station de recherche tout au nord du Canada, là où la neige crissait sous leurs bottes et où le soleil ne se montrait que quelques heures par jour.

Chaque après-midi, Maya aidait Maman à vérifier les instruments. L’un d’eux mesurait le vent qui vient du Soleil. « Le Soleil ne nous envoie pas seulement de la lumière, expliqua Maman. Il projette aussi de minuscules particules, de tout petits morceaux de matière, bien trop petits pour être vus. Quand beaucoup arrivent sur Terre, quelque chose de magique peut se produire. »

« Quel genre de magie ? » demanda Maya. Maman sourit. « Attends et tu verras. Les prévisions disent que ce sera peut-être cette nuit. »

Après le dîner, elles enfilèrent leurs manteaux les plus épais, deux paires de chaussettes et des moufles bien chaudes, et sortirent sur le rivage gelé. Le ciel était noir et plein d’étoiles. Maya attendit. Son nez devint tout froid. Rien ne se passait. Elle commença à penser que les prévisions s’étaient trompées.

Puis un ruban vert, très pâle, apparut au-dessus des collines. Il devint plus brillant et plus large, et se mit à onduler comme un rideau dans le vent. Des bords roses scintillaient en dessous. Maya eut le souffle coupé, et un petit nuage de vapeur sortit de sa bouche.

« Les particules du Soleil cognent contre l’air, très haut au-dessus de nous, chuchota Maman. Cela fait briller l’air. On appelle ça une aurore, ou des aurores boréales. »

Maya resta longtemps sans rien dire. Plus tard, dans son sac de couchage, elle écrivit dans son carnet : « Cette nuit, le ciel a dansé. Quand je serai grande, moi aussi, je l’étudierai. »

Questions sur l’histoire